There's no place, like home.

Este bálsamo no cura cicatrices, ésta rumbita no sabe enamorar. Éste rosario de cuentas infelices, calla más de lo que dice, pero dice la verdad. Éste almacén de sábanas que no arden, éste teléfono sin contestador; lo llamaré mañana, hoy se me hizo tarde, ésta forma tan cobarde de no decirnos que no.

Éste contigo, éste sin ti tan amargo, éste reloj de arena del arenal; ésta huelga de besos, éste letargo, estos pantalones largos para el viejo Peter Pan. Esta cómoda sin braguitas de Zara, el tour del Soho desde un rojo autobús. Estos ojos que no miden ni comparan, ni se olvidan de tu cara, ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo. Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que estos son los últimos versos que te escribo, para decir "con dios" a los dos nos sobran los motivos.

Ésta paya tan lejos de su gitano, éste penal del Puerto sin vis a vis, ésta guerra civil, este mano a mano, estos moros y cristianos, éste muro de Berlín. Éste virus que no muere ni nos mata, ésta amnesia en el cielo del paladar, la limusina del polvo por Manhattan, el invierno en Mar del Plata, los versos del Capitán.

Éste hacerse mayor sin delicadeza, ésta espalda mojada de moscatel, éste valle de fábricas de tristeza, ésta espuma de certeza, ésta colmena sin miel. Éste borrón de sangre y de tinta china, éste baño sin rimmel ni nembutal, estos huesos que vuelven de la oficina, dentro de una gabardina con manchas de soledad.

No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo. Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que estos son los últimos versos que te escribo, para decir "con dios" a los dos nos sobran los motivos.