Un molino, la vida nos tritura con dolor

Un día sentís que nada de lo que construiste hasta acá tuvo sentido. Todo lo que soñaste, en lo que creíste, lo que militaste y honrraste... Todo eso te mira desde arriba con decepción.

Las palabras se atoran en el interior de la garganta, se anudan entre ellas y se atascan. Prenden luces de alerta, indican que algo anda mal, pero no entendés qué es, como cuando te hace esa señal rara la impresora. Lo volves a intentar, pero parece ser en vano. 

De pronto te encontrás aguantando las lágrimas tres o cuatro veces en el día, aunque no sabes por qué. El enojo tiene cara de todo: de familia, de auto, de trabajo, de estudio. Pero en el fondo sabes que el enojo tiene nombre y ese nombre es el tuyo.  

El espejo ayuda a que te enojes, porque nada de lo que te devuelve te da paz. Te falta todo y te sobran defectos. Si tan solo pudieras habitar otro cuerpo. Te engañas. Sabes que la paga el envase pero el desagrado es más profundo. Tu cuerpo solo refleja lo horrenda que te sentís por dentro, lo inútil, lo infeliz.

Que estúpida esta carrera. Siempre corriendo para no llegar a ningún lado.

Ya no quiero jugar más.

Covicumpleañito

 Un cumpleaños con mucho protocolo y más amor. 

Mis ganas de festejar siempre superan las posibilidades reales (cumplo en pleno invierno y hace dos años en pandemia), pero por suerte el amor de lxs que me rodean excede todos mis deseos. 

Qué lindo sentirme tan acompañada entre tanta vorágine. 

Les amo <3

si todo es perspectiva debo tener los ojos cerrados

Hace tiempo que siento que no soy.

No pretendo definir, encasillar. No sé que soy. Tampoco estoy buscando saberlo. Pero aún así siento que no puedo ser.

Ser, estar, sentir, hacer, reír, sufrir, llorar, descansar, crear... vivir. Que se yo.

La misma mirada acusadora y totalitaria, a esa que nada se le escapa, esa me persigue. Me sigue, me persigue, y no me deja no pertenecerle.

¿Qué tan distinta puede ser una mirada? 

Las estadísticas dicen que una mujer es asesinada en promedio cada 26 hs, pero les juro que eso es mentira. Nos matan a cada rato.

Nos matan también cuando no hay puñaladas, ni disparos, ni fuego. Nos matan cuando cocinamos "feo", cuando no importa el valor de nuestra palabra ni nuestros deseos. Nos matan cuando nuestra guita vale menos, cuando nuestras capacidades son invisibilizadas. Nos matan porque cogemos o porque no lo hacemos. 

Nos matan a cada rato, y sin que nos demos cuenta.

¿Por qué todxs tenemos a una amiga que fue violentada pero nadie tiene un amigo violento?

Eso también es machismo. El silencio cómplice se tiene que acabar.