Hace tiempo que siento que no soy.
No pretendo definir, encasillar. No sé que soy. Tampoco estoy buscando saberlo. Pero aún así siento que no puedo ser.
Ser, estar, sentir, hacer, reír, sufrir, llorar, descansar, crear... vivir. Que se yo.
La misma mirada acusadora y totalitaria, a esa que nada se le escapa, esa me persigue. Me sigue, me persigue, y no me deja no pertenecerle.
¿Qué tan distinta puede ser una mirada?
