Cansada de ser yo

Yo la verdad no te entiendo. O no me entiendo a mí, me parece que esa es más certera. ¿Tan pelotuda puedo ser? siempre es lo mismo. Me como la historia del forro al que realmente le intereso y cuando menos me rescato, a la mierda, todos en otra. No sé, soy una paranoica del orto y la cago, pero soy contemplativa y me la ponen, nunca lo voy a entender. Yo pensando que algo que excede a vos puede haber pasado pero no, me das motivos para darme cuenta que no valés la pena y que sos un pelotudo más.
¿Sabés que me indigna? no me jode que me pelotudees porque esta bien, todos somos forros en un punto, me jode que yo me estoy re portando, porque siento que tengo que hacer las cosas bien, me re rescaté de bardiar porque me parece que no daba, y a vos te la suda todo. Me jode que me quieras hacer creer que me querés, que te importo, que no me querés lastimar y que blablabla. La verdad me das asco, porque no se juega con la gente. Una cosa es ser un gato y chamuyarte a todas, te banco máquina, sé como quieras, todos somos así en un punto y está bien porque NADA nos ata a NADIE, pero ya meterse con sentimientos me parece de forro, de marginado social. Y esa es la delgada linea que parecen no entender los hombres.
Está bien, yo seré una enferma, una bipolar, una paranoica, una colgada, una rompe huevos, pero por lo  menos los tengo bien puestos y las digo todas de frente, sean como sean, y no juego con las personas ni ando con vueltas.

Las cosas como son. Yo una idiota, pero vos, una mierda.